по степи родной.. по весне, по запаху полыни... по журавлиному клину на осеннем небе... по умопомрачительному звездному небу, для обзора которого, не мешает ничего... никакие кроны деревьев... я скучаю по степному ветру, который мог унести, то неприятное скребущее чувство где-то в области груди..и момент, когда он пронизывает тебя насквозь.. пробиваясь через ребра и выбивая все плохое.. все тяжелое.. и тебе легко..ты снова это ты ... чувствуешь, как он свежими поцелуями осыпает твое лицо и тебе хочется засмеяться.. звонко.. так искренне.. по-детски.. что ты и делаешь.. свобода.. вот она.. когда ты бежишь, а кончики пальцев касаются степных соцветий.. когда кузнечики, испугавшись твоего порыва, разлетаются в ужасном стрекоте от тебя...когда видишь пролетающего орла.. и почему-то, та самая мысль застигает тебя врасплох: как хорошо, что я родился здесь, а не где-нибудь в равнодушном городе, где помимо рева машин и суеты, люди ничего не видят, и не в горах, потому что клаустрофобия, потому что тебе элементарно боязно зайти в лифт - тесно, тебе не нравится, что наседают, а горы нагромождаясь с разных сторон - давят, тебе это не нравилось и в Пятигорске, поэтому весь первый курс ты каждодневно около получаса всегда уделял тому, чтобы наблюдать за закатом солнца, сидя на подоконнике кухни на пятом этаже... потому что горизонт был чист.. ровная линия, охваченная пламенем.. и ты отдыхала.. глаза отдыхали.. также как и в степи... степь.. хранитель воспоминаний, историй... колыбель предков моих.. пиздец я соскучилась..
...